Un apartamento de estudiantes, una pareja de Bolivianos en Francia, la casa esta vacía pero llena con sus cosas y detellas de la pareja de viaje, las joyas de ella, el equipo de alpinismo de él, y ellos son los amigos y casi el hogar de mi hermana y mi primo; y ahora en Nantes, lejos de todo, del ruido y de la vida que nos volverá a agarrar cuando acabe la música, el fin de semana, el viaje. Charli Parker de fondo, trombón y piano, y música que no parece jazz pero cuando entra de pleno a la melodía se convierte en subidas y bajadas, y en Ella Fritzerald y en Miles Davis y en Satchmo (el ubicuo según Cortazar).

Una copa de vino de mesa frances y del más barato, y Cortazae y Rayuela; recuperada años después de sólo asociarla (lo) a un nombre y a una historia; (yo conocí a la maga, a una maga, a mi maga) Pero nada puede faltar y no hay nada que rompa la noche, henchida de retazos robados; la casa, la música, el ambiente, la escena. Imitando y plagiando lo que otros deboeron sentir y lo que otros soñaron pero al mismo tiempo, sintiéndolo más propio y más único el momento y etcétera, etcétera

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