Ayer fue el día de la mujer, pero como no me gusta caer en fechas decidí saltarme el día y recién hoy pensar un poco sobre el tema.

La mujer es normalmente pensada por el hombre y como es natural la lectura masculina de la mujer la cambia dándole sus propias características e ideales.

Es así que nace la mujer del diseñador, delgada hasta el suspiro, andróginas y sin rasgos sexuales evidentes. El diseñador estiliza sus figuras hasta convertirlas en hermosos maniquíes, en muñecas de porcelana en el cual la belleza vendrá del traje o del peinado. Estas mujeres de mirada adusta, seria, caminan en una pasarela como las muñecas que nuestras abuelas tenían muy bien vestidas sobre el armario.

La modelo porno, también una figura alejada hasta el otro extremo dentro la figura femenina. En ella todos son curvas exageradas hasta lo imposible, superficies lubricas, eternamente húmedas, de colores fuertes y brillantes. La mujer deja de ser persona para convertirse en un elemento de placer masculino. Con ella la ropa está de más, lo que importa son órganos sexuales superlativos. Estas modelos tienen miradas que emulan deseo y pasión.

Otra mujer que abunda en cuentos infantiles y nos sigue desde muy jóvenes es la madrastra, la reina mala, las “cruela de vil”. Esta mujer ha perdido todo rasgo femenino y se ha convertido en un general en vestido largo. De pechos lisos, labios pintados de color oscuro, piel seca. Es la mujer que da órdenes, el ojo vigilante que nunca descansa, la mujer de piel antigua y olvidada.

Pero son muchas las figuras que nos siguen, las mujeres que nos hemos creado para no ver a las verdaderas mujeres: Está la barbie con sus pechos sobresalientes, sus pies diminutos y su boca impúdica. La lolita, con vestidos con volados, con braguitas de algodón, con miradas peligrosas. El maniquí, la mujer distante, a la que le sienta bien toda la ropa, que no le importa que miren debajo de su falda, que tiene la pupilas frías, sin sentimiento. La modelo de publicidad: perfecta, hermosa, todo le sienta bien, come todo sin grasa, toma leche dietética y cerveza sin alcohol y conduce un BMW, todos sus movimientos son perfectos, su cutis limpio, su menstruación controlada. La femme fatal, de mirada que te atraviesa, de seguridad devastadora, aquellas que con un saludo o una mirada nos depositan en la cama, y que si desean pueden marcharse al día siguiente dejándonos destrozados, las que van con vestidos rojos, con abrigos de pieles, con medias oscuras, con zapatos de tacón, con labios color rubí, con sombreros sobre los ojos.

Después están las otras, las figuras que hemos armado como si se trataran de figuritas de papel para cumplir nuestras necesidades. La puta, la ama de casa, la enfermera, la secretaria. Todas aquellas sen estereotipos mil veces repetidos, mil veces dibujados y en los cuales muchas veces ellas se tienen que introducir para poder sobrevivir.

Y por último está la última mujer: la madre. Tema edípico por antonomasia, la mujer perfecta que cocina bien, que te conoce hasta la médula, que sabe cuando has mentido y te consuela cuando adivina que estás mal.

Dicen (y Freud los apoya) que toda la vida vamos buscando entre las mujeres a nuestra madre. Yo no creo eso, lo que me parece es que vamos por la calle buscando a La Mujer. A ninguna de estas que aquí arriba he descrito, simples siluetas de mentira, sino a la mujer de verdad, a la mujer real, y esa será la única a la cual podremos acercarnos.

Así que por el día (siguiente) de la mujer, por todas las mujeres, pero por las de verdad, no por las dibujadas por nuestra mente, cualquier cosa por encontrarlas.

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