Incluso en días de semana se puede coger un tren y salir momentáneamente de la ciudad. Las ventanillas dejan resvalar las últimas gotas de la lluvia y el cielo gris y encapotado se dibuja como un manchón de tinta deslehida entre los árboles oscuros. El ambiente no es deprimente, ni siquiera triste. Quizás sólo tiene un leve dejo de melancolía y quizás un sabor antiguo y delicado de deseo.

“empujado por una exaltación moral que no se parecía ni a la felicidad ni a la desgracia, que era anterior o indiferente a ellas, como el deseo de comer algo o de fumar un cigarrillo. A. Muñoz Molina”

Pero bueno, leyendo un libro melancólico y gris como el día, y despegándose de las palabras para posarse en las nubes grises que repiten una tormenta tan antigua como los días uno puede estar de viaje en un lugar lejano. Y cuando el tren te trae de nuevo a la ciudad de todos los días, a las Ramblas húmedas, a la vagabunda que te pide una moneda con las medias nylon rotas y una sonrisa rota en el rostro, parece que llegaras a un lugar muy lejano y distante. Te sientes incapaz de encontrar los caminos, y sólo el impulso de la rutina y la lluvia cayendo de nuevo sobre todo te lleva a un lugar conocido, al de siempre, a las clases, los rostros.

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